Poivre et sel

 

Lui, est élancé et se tient droit comme un « I ». On le sent solide et fiable. Un roc, un de ceux sur qui on peut toujours compter en cas de coup dur.
Elle, plus petite et plus délicate, donne l’impression d'avoir été quelques fois chahutée par la vie. 

Lui, est un peu rustique, mais ça et là, une pointe d’élégance classique montre qu'il sait faire preuve d’une classe folle lorsqu'il le faut.
Elle, est raffinée avec une touche d’originalité toute personnelle dans son allure. Et on perçoit tout de suite qu'elle a connu les fastes des grands jours en d'autres temps. On la sent habituée au luxe, on la devine même un peu frivole et capricieuse parfois.

Malgré leurs différences, ils forment un beau couple et tous deux ont une belle âme, taillée dans le bois le plus dur. Suprêmement élégants, ils portent toutefois ça et là quelques griffures, marques de longues années passées à servir. 

Lui est un moulin à poivre Peugeot de la fin du XIX^e en bois et argent.
Elle est une salière, ex-moulin à poivre, devenu moulin à gros sel. Recouverte d’argent ciselé, elle est sortie des mêmes ateliers que lui quelques dizaines d'année plus tard.

Elle les a trouvés par hasard chez un collectionneur et a été tout de suite séduite par ces témoins d'un savoir faire plus que centenaire. Et leur beauté s'accordait si bien ensemble qu'elle les a emportés tel un trésor afin qu'ils reprennent du service dans sa maison de Bretagne. 
 

 

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Le bouquet

Le mariage précédent a du retard. Sur le parvis de l'église d'Amou, il règne une atmosphère d'effervescence joyeuse et un peu désordonnée. Les mamans sont forcément un peu nerveuses. Le temps tiendra-t-il ? Dorothée a-t-elle bien récupéré les paniers de pétales de fleurs ? Mais où est donc Alban, le témoin du marié ? On doit lui remettre sa boutonnière et il n'est pas là. Seul, le prêtre, un parent du futur marié, est imperturbable et reste serein.

L'église se vide enfin, dans une cacophonie débraillée et bruyante. Et puis, catastrophe ! On apprend que la future mariée a oublié son bouquet à la maison, à quarante cinq minutes d'ici. Pas le temps de retourner. Alors, vite, vite, une des mamans se précipite vers les fleuristes. Ils sont en train d'installer dans l'église les jolies compositions bucoliques prévues. Il va falloir improviser. Mais ce sont est de vrais professionnels. Quelques paniers sont dégarnis ça et là et un charmant bouquet est créé en quelques minutes. 

Enfin la voiture de la future mariée arrive. Ils se sont arrêtés chez le fleuriste local et ont, eux aussi, fait faire un bouquet. Vite, vite, la maman prend le ruban rouge du bouquet numéro deux. Elle le noue autour de la composition assemblée hâtivement par le fleuriste officiel. Un dernier ajustement aux plis de la robe et tout est prêt. Le prêtre leur fait signe. L'orgue entonne la musique choisie. Le futur marié entre au bras de sa mère. Un temps d'arrêt. Toutes les têtes se tournent. La future mariée sourit, elle est heureuse. Elle entre, gracieuse et élégante, au bras de son père qui, lui, est tendu comme un arc, et se dirige vers l'autel. Et elle tient fermement à la main son troisième bouquet de mariée.

calligraphie : clarencenalpas@gmail.com


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Noces de perles

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Il y a trente ans, souvenez-vous...

 

Ce jour-là il pleuvait mais chacun de vous épousait la perle rare dont il était amoureux...

Précieuse et difficile à obtenir, différente et unique, chaque perle a sa couleur propre et une forme tout à fait exceptionnelle. C'est ce qui fait le charme des ces trois décennies passées ensemble.

Et si les perles ne tournent pas rond parfois, l'essentiel reste bien qu'elles tournent toujours ensemble et dans la même direction.

C'était il y a trente ans... nostalgie heureuse...  

Un inconnu dans la nuit

Cela fait des heures qu'elle conduit et elle a hâte d'arriver chez elle. Il y a peu de monde sur l'autoroute et il est tard. Elle est un peu fatiguée. Elle s'ennuie. La radio l'agace et le même CD tourne en boucle, depuis toujours, semble-t-il. Elle accélère et double quelques voitures. Puis elle remet le régulateur. L'une des voitures qu'elle vient de doubler la dépasse à nouveau. La voiture roule un peu plus vite que la vitesse autorisée. Oh ! Pas beaucoup, juste assez pour être en infraction. 
 Elle la suit et trouve que le conducteur conduit bien. Elle décide alors de rester derrière lui, tant pis pour l'excès de vitesse. Il a peut-être un détecteur de radars. Elle ne sait pas mais elle l'espère. Ce sera son lièvre. 
 Les kilomètres défilent. Les embranchements, bretelles et raccordements se succèdent et son lièvre continue toujours dans la même direction qu'elle. C'est facile d'avoir un lièvre, on le suit, on double lorsqu'il double, on met son clignotant en même temps, l'enlève de même et on en se pose pas de question. Il faut juste regarder s'il ne vous emmène pas au Diable Vauvert, sans y prendre garde. 
 Un gros orage éclate. Il ralentit et elle aussi. Puis la route devient sèche à nouveau. Ils repartent ensemble, dans une connivence tacite. Ah ! Que c'est reposant. 
 Mais elle est enfin quasiment arrivée. Cela fait presque une heure qu'elle le suit. il n'a pas pu ne pas le remarquer. Comment remercie-t-on un inconnu qui vous aide malgré lui ? On sait bien manifester sa mauvaise humeur par des coups de klaxon rageurs mais il n'y a pas vraiment de convention dans ces cas là. Il fait presque nuit et elle se décide pour un appel de phares juste avant de prendre la bretelle d'autoroute. À son grand plaisir, l'inconnu lui répond en activant ses feux stop. 
 Elle ne saura jamais qui c'était, si c'était un homme ou une femme, s'il était vieux ou jeune. Juste qu'il conduisait bien une voiture noire, une Volkswagen et qu'il lui a servi de guide à la fin d'un long voyage.
 
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Sur le bateau, portraits.

Une jeune fille est assise quelques bancs plus loin, sur le pont. Elle s'offre au soleil. Ils quittent le port et le vent se lève un peu. La jeune fille sort alors une écharpe légère de son sac. Une de ces écharpes qui sont un souffle de tulle et n'existent que pour ajouter la petite touche subtile à sa tenue. La jeune fille n'arrive pas à se décider : un tour, deux tours, trois tours autour du cou ? Elle fait trois tours avec un nœud savant. Non, cela ne va pas, ce sera deux tours finalement, avec les pans qui flottent au vent. Elle n'a pas vu que l'étiquette blanche de l'écharpe dénote de façon presque obscène dans ce savant montage. Elle se passe la main dans les cheveux. On dirait une publicité pour Frank Provost ou Pantène. Ses cheveux sont magnifiques, brillants et souples. Ils tombent en cascade et glissent dans ses doigts. Visiblement elle voyage seule et s'ennuie. Elle tournicote une mèche avec un doigt et s'occupe en pianotant sur son portable. La jeune fille est très jolie et le sait, et il y a un petit « je ne sais quoi » de trop pensé, un manque de spontanéité qui gâche le tableau. Elle prend une pose étudiée, le dos bien droit et la main sous le menton pour mettre en valeur son profil qui est parfait. C'est le Sphinx qui regarde au loin l'Atlantique. 

 Plus loin une famille Le Quesnoy* profite des joies de la traversée. La maman, cotillon simple et souliers plats, les prend en photo à tour de rôle. Le petit troisième, un beau petit garçon de quatre ans, prend la pose et mimique son grand frère en tous points. 

 Devant elle, une jeune femme assez lourde et un peu vulgaire, avec ses deux petites filles. Le grand-père, pipe et catogan gris, un peu soixante-huitard attardé, les accompagne. Des cheveux gris frisotent autour de la tête et refusent la discipline. Les petites filles ont un air dépenaillé et vaguement sale. Elles courent pieds nus sur le pont. La plus jeune possède un visage déjà très individualisé. Rousse avec une grande bouche, elle sera probablement une adolescente assez disgracieuse mais aura plus tard, si elle évite l'écueil de la vulgarité, un visage sur lequel on se retournera. Aucune annonce ici de la joliesse de la jeune fille au foulard, mais l'amorce d'un visage à la Jeanne Moreau ou à la Fanny Ardent. Un visage typé et qui ne répond à aucun des canons de beauté classique. 

 La famille Le Quesnois se prépare au débarquement. Tout le monde remet son sweat Gap et maman leur donne un petit goûter sous l'œil attendri des voisins. L'autre maman et les fillettes descendent vers la sortie. Le Sphinx a disparu, la femme ne la trouvera pas à son grand dépit car elle était curieuse d'en savoir plus : quelle était sa silhouette ? qui l'attendait ? Elle la cherchera des yeux sur le quai mais la jeune fille gardera son mystère et elle ne la reverra pas.
 
*La vie est un long fleuve fleuve tranquille  


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Chouchou...

Crédit photo Metin Demiralay

Et ils disent tous : « Lui, c'est le chouchou. »
Non, ce n'est pas le chouchou mais il est son premier enfant. 
Il est le premier à lui dire maman. 
Il est le premier à tomber de vélo et à lui faire peur. 
Il est le premier à la faire sourire, à la faire rire et parfois pleurer. 
Il est premier aussi qu'elle laisse à la porte de la maternelle, le premier à avoir son bac, à partir en prépa et maintenant il est le premier à se marier. 
Non, ce n'est pas le chouchou mais il est l'aîné, et il est le premier pour tout. 

La première, elle l'est longtemps pour lui. Mais cela, c'était avant, avant Marie, sa femme. Et aujourd'hui la première, c'est elle, et c'est bien. 

Alors ? Maintenant, elle a deux chouchous ?!...

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Flic-flac !

 

 

 

Ah ! Le joli mois de mai... Flic-flac ! Il pleut, c’est la fête à la grenouille... Plaff dans les flaques suivi d’un clic-clac puis d’un glou-glou... 

 Vous avez le moral en berne ? Les baskets qui clapotent et le cerveau qui gondole d’humidité ? Pfff ! Ne vous laissez pas gagner par la morosité ambiante. On se moque des ploufs ! dans l'eau. Encore plus des plaff ! dans les flaques. 

 Retrouvez les waouh ! triomphants et les ha ! ha ! ha ! du rire ou les oh ! de la surprise. N'oubliez pas les ouf ! des grands soulagements ni les tralalalalère ! chantés à tue-tête. Et renouez avec les hummhm ! du bonheur et pourquoi pas ? les ffouffff de la volupté. 

 Flic-flac ! Il pleut, c'est la fête à la grenouille. Demain, il fera beau.

 

Illustration : Sans paroles

 

 

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