L'homme à l'écharpe

 

Quand il monte dans le wagon du métro, elle voit surtout une longue silhouette élégante et une écharpe bleue gris qui flotte au vent.

C'est une de ces écharpes que l'on porte juste pour ajouter une touche de raffinement à sa tenue. Pas de celles que l'on enroule autour du cou pour se protéger du froid. Non, ce n'est qu'un accessoire qu'il porte avec une grâce nonchalante. Elle semble être faite dans une matière si douce que juste la regarder est déjà une caresse sur la peau. De la soie ou du cachemire exotique venant de Chine ou de Mongolie, elle ne sait pas. Élégant jusqu'au bout de ses chaussures de luxe, au cuir souple et lustré, l'homme à l'écharpe s'est assis sur un strapontin et emplit l'espace. Installé comme dans un salon parisien, les jambes croisées, il s''est mis à lire.

Alors sans le connaître, et parce que cette élégance parfaite l'agace, elle décide qu'il est suffisant et arrogant. Avec ces préjugés qui nous assaillent parfois sans raison, elle le trouve imbu de sa personne et le rejette. 

Et puis une vieille dame, toute fripée et rapiécée, monte dans la rame. Il n'y a plus de place assise. Avec un sourire il se lève alors pour lui céder la sienne. Et il fracasse par ce simple geste attentionné, la tour des égoïstes dans laquelle elle l'avait déjà enfermé.

L'homme à l'écharpe descend à Miromesnil, quelques stations après. Elle le suit des yeux, haute silhouette à la démarche assurée, et s'excuse mentalement auprès de lui pour l'avoir mal jugé et rejeté sans le connaître.

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